====== El destierro ======
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[{{ :alexandre_cernuda_lorca1.jpg?200|Vicente Alexandre, Luis Cernuda y Federico García Lorca}}]
A Luis Cernuda le arrancaron España como a quien le arrancan un brazo o una pierna. También le arrancaron de la memoria de dos generaciones de españoles. En el nuevo ideario fascista de la España de Franco no interesaba un poeta andaluz, //rojo// y //maricón// como él, cuya única ventaja era haber escapado del destino que le esperaba a manos de los sublevados; el mismo destino que había sufrido Federico: un paseo por el campo al despuntar el alba y un tiro a traición por la espalda. Sólo un cuerpo más que enterrar en los cementerios de la Historia que son las cunetas de las carreteras españolas.
No, Cernuda tuvo la //suerte// de poder sobrevivir, de alejarse de aquella España negra y sin futuro, detenida en el tiempo, y seguir adelante en Inglaterra y en América. Sin embargo, Luis Cernuda ya no volvió a ser el mismo. Durante el resto de su vida se vio consumido por la nostalgia y el recuerdo de su patria; una nostalgia que se manifiesta en poemas como Quisiera estar solo en el sur, o en éste que hoy traigo, Un español habla de su tierra.
Hoy, casi cincuenta años después de su muerte, algunos españoles volvemos la vista atrás y buscamos entre las ruinas de una época para encontrar los retales de nuestra cultura. Cernuda ya lo vaticinó en su poema: «Un día tú, ya libre de la mentira de ellos, me buscarás. Entonces ¿qué ha de decir un muerto?» Creo sinceramente -y espero- que mucho, por nuestro propio bien.
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Las playas, parameras\\
al rubio sol durmiendo,\\
los oteros, las vegas\\
en paz, a solas, lejos;\\
los castillos, ermitas,\\
cortijos y conventos,\\
la vida con la historia,\\
tan dulces al recuerdo.\\
Ellos, los vencedores\\
Caínes sempiternos,\\
de todo me arrancaron.\\
Me dejan el destierro.\\
Una mano divina\\
tú tierra alzó en mi cuerpo\\
y allí la voz dispuso\\
que hablase tu silencio.\\
Contigo solo estaba,\\
en ti sola creyendo;\\
pensar tu nombre ahora\\
envenena mis sueños.\\
Amargos son los días\\
de la vida, viviendo\\
sólo una larga espera\\
a fuerza de recuerdos.\\
Un día, tú ya libre\\
de la mentira de ellos,\\
me buscarás. Entonces\\
¿qué ha de decir un muerto?\\
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